¿Para qué escribo?... No lo sé... Es decir, si: para engañar mi terrible soledad, no comparable en su trágico desamparo a la más desamparada que jamás haya padecido humana criatura: más total, más absoluta que la del náufrago perdido en los desiertos páramos de las tierras polares que, a millares de leguas de sus semejantes, puede soñar al menos con ilusiones que, aun siendo inverosímiles, ante la fría razón, son esperanzas que el corazón no pierde mientras late... Porque existiendo en la Tierra hombres a millones, será difícil, pero no es imposible que un barco llegue al borde de los bancos de hielo, un trineo a la cueva donde se cobija, o que un aeroplano vuele sobre su cabeza; y barco, trineo o aeroplano son la salvación, traída por semejantes suyos. Porque ese desvalido solitario de las regiones más inhospitalarias de la Tierra estaría, sí, solo en dichas tierras, pero no solo en la Tierra; mientras que yo estoy, no ya sola en la Tierra, no ya sola en mi mundo, sino sola en un mundo que no es el mío, del que nada sé, donde todo lo desconozco: porque todos mis semejantes, todas las criaturas de quienes yo pudiera esperar auxilio, mis hermanos de raza, están fuera de este orbe, donde me siento sola: hoy a sesenta millones de kilómetros de ellos; otro día, a doscientos cincuenta, y nunca a menos de cuarenta y tantos, sin posibilidad jamás de comunicación entre nosotros...

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