La noche del destripador
por Ricard Ibáñez
Las manos le temblaban ligeramente, pero él bien sabía que
era de excitación. Como los temblores involuntarios que experimenta un caballo,
segundos antes de la carrera, o la casi imperceptible ansiedad del lebrel que,
quieto como una roca, señala al cazador dónde se encuentra la presa.
Se puso sus guantes blancos y, con reverencia, examinó uno a
uno sus instrumentos: Los afilados bisturís y escalpelos que usaba para su trabajo. La gente sabía ya
de su sagrada misión. Los periódicos no paraban de hacer eco de sus hazañas.
No, no eran hazañas. Ni siquiera hechos de guerra, aunque hubiera víctimas. Su
trabajo nocturno era una necesidad social. Simplemente, había demasiadas putas
por las calles, y el barrio de Whitechappel era una cloaca abierta, donde las únicas que estaban gordas eran las
ratas. Las mujerzuelas que malvendían sus cuerpos eran inocentes. Le había
costado mucho entenderlo, le había costado mucho superar la ira, las ansias de
venganza, pero cuando el fuego pasó, solamente le quedó una calma sosegada,
fría… y lógica. Absolutamente lógica. Era médico, y un buen médico, además.
Aunque se dedicaba a la medicina general, que encontraba mucho más tranquila y
agradecida, había tratado a pacientes vivos, muertos y agonizantes. No en vano
había servido a la Reina en Afganistán, donde le quedó esa maldita herida que
le hacía renquear. Durante años tuvo pesadillas sobre aquella época: sus
pacientes eran soldados cubiertos de sangre, a veces ajena, a menudo propia,
normalmente mezcladas. Él y el resto de los médicos del hospital de campaña
realizaban sobre todo amputaciones: Cortaban brazos y piernas, cortaban
hemorragias, daban morfina a los que
tenían heridas mortales. Sus días y sus noches eran un coro de gemidos y
lamentos. Y aún los oía. Por ello, ahora, degollaba antes que nada a esas
pobres infelices. Para que no gritaran. No porque le fuera a pasar nada, pues
no tenía miedo de lo que le pudiera suceder, sino porque sabía que no sería
capaz de soportar un chillido más.
Su mujer. Su mujer había gritado. De puro dolor, de pura
histeria. Cuando el hijo de ambos se suicidó. Un joven brillante, el mejor hijo
que unos padres pueden desear. Un joven que, como tantos otros, calmaba los
ardores de la juventud de la mejor manera que podía y sabía. ¡Era tan joven!
Estudiaba medicina, como su padre, por eso fue capaz de detectar los primeros
síntomas: Sífilis. Le quedaban años por delante antes que lo peor de la
enfermedad se manifestara, pero fue muy valiente. Se lo explicó todo en una larga
carta: sus visitas al peor barrio de Londres, su adicción hacia la hez de la
sociedad, hacia esas mujeres sucias y famélicas que se dejaban alzar las faldas
por pocos chelines. No las culpaba a ellas, sino a sí mismo. Había pecado, y
había recibido del Hacedor el castigo por sus pecados. Y se sabía incapaz de
reprimirse. Por ello, antes que infectar a otros y extender su enfermedad,
prefirió poner fin a su joven vida volándose la tapa de los sesos. Con el
revólver de su padre. Ése revólver que él tantas veces había usado defendiendo
la justicia.
La mente de su mujer se quebró. Gritaba y gritaba en su
celda acolchada, en el sanatorio para locos de South Essex en el que tuvo que
recluirla. Lloraba, gritaba, se golpeaba de puro dolor la cabeza… Había que tenerla
atada, había que tenerla drogada. Veinticuatro horas al día, siete días a la
semana. Hubo que operarla. Se resistió a ello, aferrándose a la débil esperanza
de que, algún día, recobrara la razón. Hasta que al final la realidad se
impuso. Solicitó, y le fue concedido, ser él mismo el que le practicara la
lobotomía. Ahora era un ser balbuceante, lloroso, incapaz de controlar sus
esfínteres, pero al menos ya no era un peligro, ni para sí, ni para los demás.
Iba a verla todas las semanas, le hablaba, la arrullaba como si fuera una niña,
y ella, a veces, parecía reconocerlo.
Y él quedó solo. Solo con su llaga interior. Y la llaga se
convirtió en absceso, y finalmente el pus reventó.
No odiaba a las putas. No más de lo que odiaría a las ratas si
se declarara una epidemia de peste bubónica. Las ratas, bien que lo sabía, eran
solamente las portadoras de la enfermedad. Al igual que las putas. Al igual que
su hijo. Había que atajar la epidemia. Había que eliminar a las portadoras.
Bien sabía que no podría matarlas a todas, del mismo modo que no podía matar
una a una todas las chinches de los perros callejeros. Pero podía infundir
terror. Podía matarlas y mutilar los cadáveres, destripar a las víctimas,
dejarlas donde fueran encontradas. Hacer que esas pobres mujeres se
escondieran, se recluyeran donde no pudieran tentar a otros jóvenes puros y
limpios. Como su hijo.
Cerró el maletín con un golpe seco, tragando la pena que
trepaba por su garganta, se puso el bombín, se echó la capa sobre los hombros.
Miró instintivamente a la puerta. Había luz por debajo. Estaba despierto.
Seguramente se habría vuelto a drogar. Últimamente lo hacía con mucha
frecuencia. Conocía a su amigo desde hacía suficientes años para saber que lo
sabía. Por ello no abrió la puerta para despedirse. Porque se sabía incapaz de
soportar esos ojos inteligentes y tristes, empañados por la cocaína, que le
mirarían fijamente mientras decía:
-
¿Vuelve a salir esta noche, doctor Watson?
